Вчера ночью я разлила молоко.

Оно расплылось узорами Роршаха на паркете. Забрызгало только что вымытую посуду. Прочертило тонкие вертикальные линии на дверцах кухонных шкафов, иллюминаторе стиральной машинки и кнопках микроволновки.

Сладкие белые капли филигранно отметили обе моих щеки, срятались за густой растрепанной челкой между бровями и задежались полумесяцем над верхней губой. Ведь я все-таки успела сделать глоток перед тем, как выпустить чашку из рук.
Мои запутаннее волосы спустя минуты все ещё удерживали объемные плотные капли с первозданной точностью. А видневшиеся из-под ночной футболки бедра были щедро усеяны каплями, которые уже медленно стекали вниз. Молочные змейки переплетались между собой по внутренней стороне бедер, одаряя их дивными узорами. И даже тонкая прозрачная кожа запястий не смогла поглотить яркость белых брызгов.

Спустя минуты шока и негодования, я поняла, что это лучшее, что случилось со мной за день.

Если бы я могла что-то увезти с собой из Армении, то это было бы молоко. Самое вкусное в мире.


Written: March 2023, Yerevan
Photo: March 2023, Yerevan

I want to remember that poor little numbed pigeon.
He was standing next to the black cat that was gasping and looked exhausted.

The pigeon wasn’t dying. His back was wounded, but just a little bit.

And the most importantly he had stopped fighting. He accepted his coming death. That is why I could not help him. He was not chained but he did not move and kept being close right to the cat while he had a break. 20 seconds later the cat was finishing him.

I want to remember that poor pigeon because I can be the same downtrodden and embraced by false belief that I could not move, that I could not fight for life of my dreams.

I want to remember that the last point to lose is intention to keep going whatever it takes. Otherwise, I will be eaten by shame and self-blame.

Thank you, my little poor pigeon. RIP. And thank you.


Written: ~Feb 2020
Photo: taken from internet

В Стамбуле особенно понимаешь смысл служения.
Когда ты без сил приходишь выпить чая с лукумом без сахара, и особое проникновенное отношение зрелого лысенького турка с глубоким голосом меняет все. Ты садишься, тебе улыбаются, ещё раз подчёркивают между делом, что лукум на меду это великолепный выбор. Тебе приносят подносы с множеством милых деталей помимо уже привычной и такой желанной стеклянной маленькой чащечкитэ крепкого чая. И получаешь удовольствие уже от лицезрения этой милоты, и на душе становится так тепло, когда тот же самый турок решает любые сложности попросив тебя только об одном - расслабиться. Такое отношение можно объяснить тем, что это дорогой в некотором роде элитный магазин/кафе сладостей на самой центральной туристической улице Истикляль. Ты всегда уходишь от туда с маленьким пакетиком и оставляешь там не меньше 800 руб. за пару чашек чая и несколько кусочков лукума. Но логика и прагматизм теряет силы, когда такое искреннее душевное отношение ты встречаешь в крошечном невзрачном даже не кафе, чаевне, на затерянной улице Стамбула. Истерзанная агрессивными продажами в бутике меха и кожи и садишься на краешек абсолютно скромного диванчика перед таким же дешевеньким столиком. Тебе широко и искренне улыбается собственник, и хотя ты заказываешь всего 2 чашечки чая по 2 лиры (20 руб) он как самый близкий и заботливый друг на свете просит не стесняться и сесть шире и удобнее и расслабиться. А ведь ты, на минуточку, из турецкого понимаешь только одно слово - "Те шакуляр". А он по-русски и английски и его, наверное не знает. Он включает музыку нажав на кнопку какого-то странного большого устройства над дверью, до которого ему приходится тянуться. Маленькое кафе с фотографиями Стамбула в прошлом наполняется турецкими моьтвами, а он возвращается к своим делам. Вытаскивает из парящей посудомойки крошечные чашечки и блюдечки. Выносит на улицу своим гостям крепкий чай на традиционном подносе, напоминающем большую чашу для весов. Прибирает на кухне. И вот ты сидишь себе сидишь, и понимаешь, что даже не знаешь сколько стоит чай. А потом видишь надпись на стене 2 лиры. А потом задаётся вопросом как это место держится на плаву если в нем продается только чай и баночки со спрайтом, водой и айраном в холодильнике. А потом тебе хочется заплатить 10 лир вместо 4, но ты почему-то берешь сдачу обескураженная его улыбкой и теплотой. А потом ты хочешь вернуться и обнять этого человека, или как минимум ещё раз посидеть на его скромненьких невзрачных диванчиках и попить чай, пока он занимается своими привычными делами иногда одаривая тебя своей улыбкой.

Written: Oct 2021, Istanbul, Turkey
Photo: Istanbul, Oct 2021

И смотря на высоких красивых турков, которые уже сами по себе являются причиной зайти в магазин для твоей мамы, ты вспоминаешь своего мужчину. Какие у него идеально волосатые руки. Какой у него потрясающий рост. Как бы он снимал с тебя пальто на террасе бара, потому что уличный хитер согревает так, что этого невозможно не сделать. Как бы натягивалась рубашка на его торсе, пока он сам снимает верхнюю одежду. Как бы спокойно и уверенно он сидел рядом с тобой. Как бы вы шли по улочкам Стамбула, и его теплая большая рука лежала бы в области твоей шеи, пока ты разинув рот смотришь по сторонам. Как бы ты нежилась в его объятиях и вы целовались бы сидя на маленьких стульчиках с крошечными чашечками потрясающего крепкого сладкого чая, без которого уже не жить. А прохожие умилялись бы вам, расплываясь в улыбке. А ты бы расслабленными томными глазами смотрела на них, пока он продолжает гладить твою голову и целовать ладони. И как бы он покупал для тебя красную розочку у мальчиков разносчиков. Как бы вы возвращались поздно ночью с прогулки и брали бы рис и бобы навынос на завтрак. И как бы он сам начинал говорить с этими бесчисленными жирненькими котами, изласканными вниманием и солнечным светом. А потому что с кем поведешься. И как бы вы вместе щекотали пузико Фатимчику из картонной коробки рядом с домом. И как бы он определенно лучше тебя объяснялся на пальцах с турками. Ведь твой английский, испанский и исландский можно смело выкинуть в Турции. И единственное, что ты получишь продолжая настойчивые попытки практиковать английский - это сомнения, что говорить на английском ты вообще умеешь. Как бы он кайфовал он потрясающего свежего хрустящего хлеба на каждом углу. Стамбул щедр и изощрен настолько, что ты получаешь батон такого идеального хлеба в подарок каждый раз, когда покупаешь еду на вынос в столовой, где едят местные таксисты. Да и вообще везде. И как бы он потрясающе смотрелся на сцене с гитарой между скрипачем и барабанщиком вместо этого молодого смазливого вокалиста. Ещё минуту и я отправляюсь в спать в его объятиях. Независимо от того, путешествует он со мной или нет...

Written: Oct 2021, Istanbul, Turkey
Photo: Istanbul, Oct 2021

Твои колени станут мольбертом,

Твои ладони моею тайной мечтою.
Я прошу, не мани за собою!

Ведь я уже нераскрытым конвертом

У босых твоих ног на пороге

Посекундно томлюсь ожиданьем
Тонких длинных пальцев касания

К завитушкам посланий нескромных

С моих губ, моих глаз, моих мыслей,

Где ничто так священно не видно
Как твое благословенное имя.

"Будь моею, моя дорогая..", -
Никогда не скажу это всуе.


Written: March 2023, Yerevan
Photo: Feb 2023, Yerevan

В его глазах спокойствие и сила
Из рук томительная нежность и волнующая власть
Пропитывает кожу. Наполняет всласть
Туда и так, как я бы попросила.

Или мечтала б попросить.
Без промедления любить

Его нутро и тело. С замираньем слушать
Как тихо дышит под моей ладонью его грудь.
На красном через плечо взглянуть.
Прижаться снова, чтоб объятье не разрушить

Или точней восстановить.
Он выбирает закружить

По линии привычной ронды. Или против

Люблю его. Касаться. Слушать. Доверять. Любить.


Written: July 2021, Sochi
Photo: Sochi, Oct 2021

Страсти и страхи себе покорив
Окунулась в души благородный залив,
И канула в лету нарцисса жена.
Не мила, не груба, но честна ведь она.
Её снами и знаками окутанный взор
По щелчку за секунды раскрывает весь вздор:
Она видит за сотни шагов наперед
Поднимая условностей толстый налет
Как ковер, под который следы замели
Всех предательств и лжи, и
от боли золы.
Она слышит и ведает в этой земле
Поднимая всех женщин на рода скамье
Она и небо, и море. За собою ведет!
«Моя главная ценность», - ее муж назовет.
Но в бурлящих потоках времен и пространств
Она плывет лишь в луны полнокровной палац
Там и свет и родник, и душевный тайник.
Тайный сад за дверями стальными возник.
Никогда никому не отдаст больше ключ -
Ключ к себе, ключ к свободе и вечной весне.


Written: Dec 2022, Istanbul
Photo: Kazakhstan, Aktau, July 2022